A saudade que sinto agora
não é da festa de casamento.
A vida te levou embora
e ficaram os bons momentos:
O som do seu sorriso escandaloso
rompendo com o silêncio.

Não me faz falta a viagem
que fizemos para o Japão.
Sinto falta é do cheiro
da sua receita secreta de pão;
dela, só o cheiro era bom,
o resto, uma grande frustração.

Não sinto falta dos bailes,
grandes festas que vivemos;
o que me dói no peito é a gente,
sozinhos em casa, comendo
as receitas que você inventava,
que eram piores que veneno.

A verdade é que para a cozinha
você não tinha nenhum talento.
Mas eu nunca te disse isso
e só verbalizo no meu tormento.
Confesso, do que sinto falta
é dos nossos divertimentos.

As coisas pequenas, comuns,
que pareciam desimportantes,
são o que agora preenche a vida
e alegra os meus vazios instantes.
Pois é nas coisas mais miúdas
que a vida é mais constante.

Eu já vivi muito nessa vida,
uma idade quase absurda.
Noventa e um anos vividos
e a vida para mim já é surda;
não escuto quase nada de hoje,
mas me salvo nas coisas miúdas.